EVA

El cansancio era extremo, tanto como la necesidad que empujaba a seguir. Sabía que cuanto mas se adentrara en aquellas inhóspitas tierras, mas segura estaría. Cada mañana avanzaba hacia el horizonte donde había salido el sol. Semanas de extenuante huida hacia el Este, hacia las bastas tierras de praderas infinitas.

En la tierra que la vio nacer, la vida de Eva corría peligro. Que a sus veinte años siguiera soltera, levantaba las sospechas de su entorno. Las miradas se dirigían hacia ella, no en vano era hija de los que vinieron a llamarse "los últimos".

Fue en una inevitable consulta ginecológica donde tuvo que hacer la exposición de las escusas ensayadas desde hace tiempo para justificar que no tuviera practicada la ablación de clítoris.

Salió de la consulta para la obligada citación a cirugía esa misma mañana.

Tomó la decisión de escapar. Conocía el cruel destino y la despiadada tortura a la que se exponía si era capturada por la policía coránica.

Escapar... ¿Hacia donde?. Eva había oído hablar de diseminadas comunidades blancas mas allá de los Urales. Posiblemente aquello no fuera mas que una leyenda, pero aún así había que intentarlo.

Sin mirar atrás, abandono lo que hasta ese día había sido su morada. Su hogar empezaría a buscarlo ese mismo día. Su nuevo hogar espiritual y racial.

En esta ocasión su condición femenina fue la primera vez en su vida que le confirió cierta ventaja en un mundo que tiraniza a la mujer, y es que el burka escondía su rostro de piel blanca tan excepcional ya en esos tiempos en los que la mezcla de gentes de distintas procedencias originó que todos los individuos adquirieran un anodino e igualmente oscurecido tono.

Mucho tiempo atrás, cuatro, seis generaciones antes, hubo quienes avisaban del peligroso devenir. No solo no fueron tomados en consideración sino que fueron perseguidos por los de su misma sangre y credo y muchos encarcelados con la escusa de fomentar odio y violencia. Las mujeres inducidas primero a abortar, mas tarde obligadas a ello. Los signos de identidad culturales y religiosas, borrados de la vida pública, tanto que se terminó quemando los libros sagrados que llamaban Biblias, derruidos todos los templos, dinamitadas las basílicas....

Pasaban las semanas y si la leyenda de las comunidades era cierta, tendría que estar cerca de alguna de ellas. Tenía que ser así, porque de otra manera Eva se vería atrapada por el ya próximo invierno. Las fuerzas se iban quedando por el camino de su larga odisea. Renovaba el coraje apretando en su puño el pequeño crucifijo de plata que muchos años antes secretamente heredó de su madre. El mismo crucifijo que fue causa de su denuncia y postrera condena. Ese crucifijo era uno de los dos tesoros que llevaba Eva consigo. El otro, fluía por sus venas. Cruz y sangre.

El horizonte salpicado de minaretes quedó atrás hace ya semanas. Las llamadas de los muecines ya no atronaban en sus oídos. Cayó exánime, perdió el sentido.

Al despertar sobre una cama pudo comprobar que no sentía dolor. Sin duda había sido cuidadosamente atendida pero echó en falta el crucifijo de plata. Tras la puerta notó la presencia de personas que hablaban sigilosamente. Le embargó la aterradora idea de haber sido capturada. Cuando se abrió la puerta, Eva quedó estupefacta al ver esos dos hombres y una mujer de una piel como la que recordaba de sus padres, como la de ella misma. El gesto amistoso de esas gentes la tranquilizó. Preguntó inquisitiva por su preciado tesoro. Le explicaron que no debía llevarlo toda la vida apretado en un puño. Se lo habían colgado del cuello tal como entre ellos era costumbre.

Sobre su pecho estuvo el crucifijo hasta que se lo legó a uno de los cuatro hijos que tuvo, al que premonitoriamente llamó...Santiago.

LA LUCHA CONTINÚA

Gracias a vuestros testimonios de apoyo, renuevo bríos para el combate de cada día. Las grandes obras se realizan con piezas pequeñas.

El nuevo frente abierto por el desgobierno ZP es la guerra de los crucifijos. Frente a la acción, reacción. Yo, por de pronto, he cambiado la cabecera del Blog y lo he ilustrado con un crucifijo, señal de mi identidad como cristiano. Que venga ahora el cabronazo de ZP y tenga huevos a hacérmelo quitar. Quizá me esté jugando la clausura de este espacio. Es igual, abriré mil en su lugar.

Hay que llenar de crucifijos España entera, el vuestros pechos, en vuestras casas, pintadas callejeras. Haced estas próximas navidades una exaltación de nuestra fe.

Os animo a poner vuestro crucifijo en vuestros blogs, en lugar bien visible.

¡POR ESPAÑA!

RAFA ESPAÑA CUMPLE UN AÑO

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En el día de hoy, cuando se cumple un año desde que abrí este humilde espacio, quiero daros las gracias a todos los que me habéis visitado a esta vuestra casa. A los que compartimos la idea de que una España mejor es posible, daros un fuerte abrazo y pediros disculpas por lo parco que puedo ser a la hora de escribir.

A los que han venido a bramar...a la papelera de reciclaje.

El asesinato de Ignacio Uría fue acontecimiento que me empujó a empezar "Rafa España" . Aquella entrada titulada Azpeitia fue el primer paso de una de las actividades mas gratas que he hecho. Conoceros, leeros y aprender de vosotros es como la Mastercard... no tiene precio.

Bueno, solo queda deciros que celebraré este primer aniversario de este Blog, comiendome unos huevos kinder con mis hijos, ya que el gobierno de ZetaParo, con su afán intervencionista y controlador hasta de lo que comemos, los tiene en el punto de mira. Cualquier día enviarán a cuadrillas de especialistas a las alcantarillas para analizar nuestras heces para comprobar lo que hemos comido.
Esto me recuerda otra entrada titulada "Gobierno de España".

Lo dicho, un saludo a todos.

EL PEQUEÑO VICTOR ( Primera parte de una historia real)

Víctor nació a las faldas de Somosierra, poco después de estrenarse el siglo XX. No sé si nació el mismo año que otro mozo de trágico y romántico final.

Riaza no era un pueblo cualquiera. Sus habitantes se daban, entre los de la comarca, ciertas ínfulas. No en vano vivían en una población con rango de Villa, cuya historia se remontaba a muchos siglos atrás, allá cuando la zona fue reconquistada a los moros por el año 1050. Quizá el ser tierra de frontera imprimiera a los lugareños un cierto espíritu de coraje y recidumbre.

Víctor era un crio inquieto, soñador, emprendedor. Siempre estaba maquinando.

De niño era aplicado en los estudios, y en la escuela de su pueblo serrano destacó por la pulcritud de su caligrafía, lo ordenado de sus trabajos y la buena disposición a cualquier tarea.

Cuando terminaba el curso, pasaba los veranos entretenido en mil cosas. Cuando saltaba de la cama, el sol empezaba a azotar los espinazos doblados de los que, hoz en mano, recogían las doradas mieses. A los seis años se entretenía ayudando a Fidel a recoger el pasto del prado reservado al toro semental. Manejaba la yunta de bueyes y se admiraba de cuan alto lanzaba Fidel la paja con la horca para amontonarla en el carro.

Correteaba por las eras mientras trillaban la parva, y de vez en cuando se iba con otros chicos a bañarse al río.

No vivían ajenos en su pueblo de los tristes sucesos que acontecían en Barcelona. Sabían de los actos vandálicos que los anarquistas de Solidaridad Obrera y los socialistas de la UGT cometían en Cataluña para desestabilizar el gobierno conservador de Maura. Hasta Riaza llegaron las pavesas de las casi cien iglesias y conventos incendiados por los "antimilitaristas"en Barcelona, dejando a las tradicionales gentes segovianas, atónitas ante semejantes actos.

En cierta ocasión vino a pasar unos días de descanso un joven escritor de Madrid que vino a hospedarse frente por frente a la casa del pequeño Víctor, el cual se ganó la confianza y las simpatías del visitante. Muchas veces le acompañó en largos paseos por los infinitos robledales que rodean el pueblo y hasta subían hasta la antigua Ermita de Hontanares, donde Don Ramón, que así se llamaba el veraneante, pudo vislumbrar no solo el imponente Pico del Lobo o las grandes llanuras castellanas, sino la avidez de aprender del pequeño Víctor que escuchaba las mil historias que le contaba de la Gran Guerra mundial, pues Don Ramón recorría toda Europa como corresponsal de prensa. Firmaba sus crónicas como Ramón Pérez de Ayala.

Víctor esperaba impaciente la venida del verano para escuchar las asombrosas historias que Don Ramón le contaba. Le hablaba de sus amigos, el gallego Ramón María, de Jacinto y de Juan Ramón. No solo le hablaba de ellos, también le regaló ejemplares de sus obras que el tiempo las hizo perder. Lo que no perdió jamás Víctor, eran las ganas de salir del pueblo. Desde muy joven entendió que su lugar no era el pueblo. Quizá no llegaría a ser un gran literato como Don Ramón pero supo que cuando tuviera la ocasión, marcharía a Madrid.

Así es como con dieciséis años recién cumplidos se montó en un camión de mercancías destino a la capital. No marchó a la aventura, traía consigo unos cuantos duros para empezar su nueva vida. No volvió jamas a ver a su Virgen de Hontanares.

De las muchas cosas que le acontecieron, en próximas entradas.

KALIMOTXO GAY

El otro día, decidí darle al blog un aspecto de periódico de papel, con fotografías en blanco y negro, pero para este Post no hay mas remedio que usar el color.


Hace un rato recibí por correo electrónico una fotografía de unos jóvenes participantes en la fiesta del orgullo gay. Hay algo en la fotografía que me llama la atención.

Fijaros bien. ¿No veis algo...?

Si pinchais la imagen se observará mejor.

¿Lo habéis visto? De siete especímenes que salen en la foto, solo la de la derecha bebe agua, los demás tiran de coca-cola. Porque es Coca-cola...¿Verdad?

Para mí que las dos muchachas de la izquierda - que me suenan un montón y no sé de qué- son menores de edad.

Hay padres que deberían andar un poco mas pendientes de lo que hacen sus hijas.